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esteban moscarda
El burócrata
Moscarda, Esteban
El tipo se levanta como todos los días, despertador mediante. Se hace un café, lee el diario de ayer y se viste. Afuera la calle está tranquila y el viaje en colectivo es un dulce paseo. Llega al laburo, marca con la tarjeta su llegada. Y entra en la oficina. En el centro del cuarto, un cuerpo desnudo retorciéndose. La picana esta lista y el tipo se dispone a empezar otra jornada...
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Perdida
Moscarda, Esteban
La calle estaba vacía. La noche era firme como el plomo. De pronto, un Falcon verde se detiene con un chirrido escalofriante. Bajan tres hombres con armas largas. Patean una puerta. Entran. Se llevan a alguien encapuchado. Y yo, con un cigarrillo moribundo en mis labios, pierdo la inocencia: comprendo por fin que el mundo es un lugar siniestro. El Falcon se aleja llevándose algo...
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Tu nombre
Moscarda, Esteban
No dije tu nombre pese a todo, pese a que la electricidad, la sal y el agua podrida me hacían perder la identidad, me hacían olvidar mis valores y lealtades. Era un espectro, casi derrotado, un juguete en sus manos. Aún así no dije tu nombre. Pero tu nombre afirmado en mi alma me sostenía, me sostuvo. Y creo que por eso sigo acá todavía. Y aún te espero, mientras tu nombre,...
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El jardín
Moscarda, Esteban
Un profesor que tuve solía decir: “los milicos son jardineros perversos. La sociedad es su lugar de trabajo. Quieren colmarlo de chatarra, de malas hierbas, ensuciar la tierra, transformarla en desierto. Que no florezcan flores”. Ese profe desapareció. Sin embargo, hoy en el jardín está su flor, junto a miles y miles más. Su perfume colma el aire y la tierra es fértil como...
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